Parfois, je le vois avant que quelqu'un le dise. De la façon dont un invité descend les escaliers le matin. Plus lentement qu'hier. Avec des yeux plus doux.
Je n'ai pas besoin d'un réveil pour savoir que quelqu'un dort bien ici. C'est le silence. C'est le premier café. C'est le fait que personne ne semble être pressé.
Ma maison n'est pas un endroit où tu te réveilles tôt pour tout voir. C'est un endroit où tu te réveilles et soudain tu te sens comme si tu n'avais pas à aller nulle part.
Certains invités me disent qu'ils dorment mieux ici qu'à la maison. D'autres ne disent rien, mais restent à la table plus longtemps que prévu.
C'est le réveil que je vois se produire ici. Pas spectaculaire. Mais réel.
Une matinée où vous réalisez que le repos n'est pas quelque chose que vous devez gagner. Que vous pouvez simplement l'être. Et ça suffit.
C'est peut-être ce que ça veut dire de rentrer. Ce n'est pas parce que ma maison est si spéciale, mais parce que tu entends encore ce que tu savais déjà.
Et chaque fois que je vois ça arriver, ça me rend vraiment heureuse.
